张艳萍的名字,乍听起来，像三月的油菜花，朴素、接地气，又带着一种温和的力量，在中国大地上，叫张艳萍的女人，可能成千上万，可我今天要写的这一位，是我记忆里最清晰、最温暖的那一束光。
认识张艳萍,是在一个平常的午后，她是县城小学的语文老师，四十出头，齐耳短发，穿着洗得发白的碎花衬衫，粗看，她就是那种置于人群中绝不会多看你一眼的普通人，可若你再多看她一眼，便会被她眼里那束沉静的光吸引——那是一种把生活揉碎了、咽下去、消化了之后，依然选择温柔面对的光芒。
张艳萍的课,教得极好，她讲古诗，不靠背诵，而靠场景重现，讲《游子吟》时，她会从家里带来一件打了补丁的旧衣裳，让孩子们亲手摸一摸那针脚，她说：“这叫‘密密缝’，是妈妈怕你冷。”讲《静夜思》，她关了灯，让全班同学一起趴课桌上，闭眼想象一个人躺在千里之外的床上。“床前有月光，像不像冬天早上窗户上的霜？”她轻声问，有个孩子说：“像奶奶落的白头发。”张艳萍的眼泪一下就掉了下来。
那个孩子是个留守儿童,父母都去广州打工了，跟着年迈的奶奶一起生活，张艳萍从不说同情，也不说可怜，她只是每天放学后多留那个孩子半小时，陪他写作业、读故事，后来，她更是在自己家里，腾出一张书桌、一盏台灯、一个放书的角落，慢慢这个“家庭书桌”变成了三个、五个、七个……没有宣传、没有表彰、没有志愿者证书，只是她一介普通老师，用自己微薄的工资，买些二手书，端出些热汤热饭，孩子们叫她“张妈妈”，她笑着摆摆手：“叫张老师就好，叫老师不生分。”
有人问她,图什么？张艳萍眨眨眼，半开玩笑地说：“图他们将来能写一封漂亮的信给我呀。”说这话时，她嘴角有笑，眼底有光，可谁都看得出来，那光背后，是无数个深夜批改作业的红笔印记，是无数个周末家访踩出的泥泞山路，是无数个清晨，她站在教室门口，用体温焐热每一颗冰凉的小手。
张艳萍的平凡,恰恰是她最不凡的地方，她没有惊天动地的事迹，没有可歌可泣的壮举，她不过是在每一个平凡的日子里，把一件件小事做到了极致：记住班上每个孩子的生日、知道谁有胃病谁不能吃辣、把每一个差生单独叫到办公室默默补习、在毕业典礼上为每个孩子亲手写一张卡片——三百多张卡片，她写了整整一个暑假，写得手都酸了，可她觉得值，“有些话，再说就来不及了。”
有一年冬天,雪下得很大，张艳萍骑车去家访，路上滑倒，摔伤了膝盖，她没去医院，只是拿热水袋敷了敷，第二天又一瘸一拐地出现在教室门口，班上的孩子们看到了，自发地轮流背她上下楼，一个男生背着她，悄悄问她：“张老师，您疼吗？”她趴在那个瘦小的肩头，忽然觉得，自己其实很轻，轻得像一片羽毛，但被那么多的爱托着，又觉得很重，重得不敢辜负。
后来,张艳萍的故事被学生传到网上，很多人想采访她，想为她立传，她却一一婉拒了，她说：“我就是个普通老师，不值得写。”可我想说，正是千千万万个“张艳萍”，构成了这个国家最坚实的底座，她们像蒲公英，散落在最不起眼的角落，却用最朴素的坚守，把知识的种子吹进每一寸贫瘠的土壤里。
张艳萍现在依然在讲台上站着,岁月在她眼角刻下了细纹，但她始终没变——还是那个穿着碎花衬衫、眼里有光的女人，她的学生，有些去了大城市，做了医生、工程师、教师；有些留在家乡，成了能养活一家人、说话有分量的人，无论在哪里，他们都有一个共同点：提起张艳萍三个字，眉眼间会不自觉地柔软下来。
这,就是一个叫张艳萍的女人，用一生写下的诗，她的诗里没有华丽的辞藻，却让每一个读过的人，都记住了光的味道。
