凌晨三点，城市最后一盏灯熄灭时，我的指尖在键盘上悬停，屏幕的光映在脸上，像极了我此刻的心——被无数数据碎片割裂,又要强行拼凑出完整的模样。
那段日子，我是个在文字废墟里掘金的人，白天应付无休止的会议与方案，夜晚才能像幽灵般溜进自己的世界,敲下属于灵魂的字节。
“再坚持一下，”我对自己说，“只要写完这个项目，就能......”
就能怎样呢？
我不知道，就像远古的战士在出征前，总要在某个神圣的石碑前刻下誓言，我也需要一个支点——那是我的“逆战祈愿石”。
城市小巷深处，有一家二十四小时营业的祈福店，老板是个头发花白的瘦削老人，总是一副睡眼惺忪的样子，我第一次推开那扇厚重的木门时,他正就着一盏昏黄的台灯翻看泛黄的古籍。
“找什么？”他头也不抬。
“不知道。”
他抬起头，目光越过老花镜看了我一眼，然后把一枚拇指大小的石头推到柜台边缘，那石头粗糙得不像商品，表面像被风沙磨砺了千年,摸上去却温润如玉。
“逆战祈愿石，”他说，“不是用来许愿的，是你对抗命运时，拿在手里记着‘你还活着’的东西。”
我买下了它。
起初，它只是我桌上的一个摆件，和我那些褪色的手办、干枯的绿植没什么两样，直到一个深夜，甲方在凌晨两点发来第十版修改意见，母亲打来电话催我相亲，隔壁装修的声音像电钻一样凿进太阳穴——我抓起那块石头,狠狠握在掌心。
温润的触感突然变得尖锐，像有无数细小的针刺进皮肤，我低头,看见掌心的石纹在台灯下泛着淡金色的光。
我忽然想起老龙王说过的话：它们见证了太多，见证过无数绝望的战士举起武器,见证过逆行的英雄倒在自己的血泊里。
那一刻，我仿佛看见了什么——那个在深夜独自改稿的自己，那个在会议室里强忍着眼泪的自己,那个在地铁末班车上靠着窗户睡着的自己。
每个人都需要一块逆战祈愿石，它不负责实现愿望，只负责见证战斗。
从那天起,我的生活发生了变化。
不是那种“一夜暴富”或“逆袭人生”的小说情节，我还是会加班，会被催婚，会被莫名其妙的负能量包围，但每次拿起那块石头，感受它粗糙又温润的质地，我就会想起：这个世界上，曾经有人和我一样,在看不见光的隧道里摸黑前行。
有一次，我路过那家祈福店，推门进去,老人正给一个女孩包石头。
“这块送给刚毕业的你，”他说，“不是石头保佑你，是你用石头记住自己。”
女孩走后，我问他：“为什么叫‘逆战’？”
他指了指墙上一副泛黄的对联：“顺风顺水顺人意，难称心；逆水逆风逆流上，见真章。”
“顺境不需要祈祷，”他慢悠悠地说，“只有在逆风里，你才能知道自己到底想不想赢。”
后来，我把那块石头送给了辞职考研的朋友，她说那段日子像在走钢丝，每天醒来都想哭，我学老人的语气告诉她：“它不是许愿石，是你对抗命运时，拿来记着‘你还活着’的东西。”
她握紧石头的瞬间,眼泪掉了下来。
一年后，朋友考上了研究生，她把石头还给我,说现在轮到我继续战斗了。
我失笑：“我又没辞职。”
“可你还在坚持写作啊，还在对抗那些让你疲惫的东西啊。”
我低头看掌心那块石头，纹路比以前更深了，像被磨砺过无数次，它比我活得久,见证过我所有的夜晚。
逆战不仅是一场对抗世界的战斗，更是一场与自己的和解，我们以为是在逆天改命，其实是在逆着自己的软弱，一步一步把散落的自己重新拼起来。
昨天凌晨，我写完了一章小说，关掉电脑前，我拿起石头,对着窗口的月光看了一会儿。
它泛着微光，像远古的战士在出征前刻下的誓言，像老龙王眼睛里倒映的星河,像我所有的眼泪和汗水凝成的琥珀。
也许，每个在逆风里走走停停的人,都会有一块属于自己的祈愿石。
也许那根本就不是石头,是你自己还不想认输的灵魂。
晚安，我的逆战祈愿石，明天,我们接着打。
