每年夏至过后，母亲便会煮一锅薄荷粥，这是江南人家的老规矩，说是能祛暑热、清头目，但我总觉得，母亲煮的不只是粥,更像是在煮一段旧时光。
薄荷是屋后墙角种的，那地方不大，却长得极好，叶片嫩嫩的，绿得发亮，边缘微微卷起，像是不愿张开的小手掌，每次去摘，总要挑最顶上的嫩芽，因为母亲说过，露水还没干的薄荷最香，我总记得清晨摘薄荷的时候，那清冽的气息扑鼻而来,像是把整片池塘的凉意都吸了进去。
粥是粳米熬的，要小火慢煮，母亲守在灶前，用木勺不时搅动，防止米粒粘锅，我坐在门槛上，看着厨房里慢慢升起的蒸汽，闻着粥香里一点点渗出的薄荷气息，那时的时光很慢,慢到可以听清每一颗米粒在锅里翻滚的声音。
“奶奶，现在还有人煮薄荷粥吗？”女儿的提问把我拉回现实，我愣了一下，忽然想起自己已经很多年没喝过母亲煮的薄荷粥了，工作后，搬了城市，换了住所，那个种薄荷的墙角早已不存在，超市里有干薄荷，但总觉得少了点什么，大概是少了清晨露水的味道，少了灶火的温度,少了母亲守在锅前的耐心。
“妈，我也想喝薄荷粥。”女儿轻轻说，我看着她，忽然明白了些什么，有些味道是会传承的，就像母亲把薄荷粥的记忆传给了我,而我也该把它传下去。
灶上的水开了，蒸汽升腾，模糊了双眼，我深吸一口气，脑海中浮现出那口冒着热气的老锅，仿佛又听见母亲在说：“粥好了，快来喝。”
时光流转，味道还在，我教女儿怎么挑薄荷，怎么掌握火候，她学得很认真，就像当年的我，厨房里再次弥漫起薄荷的清冽，这味道穿越时光,连接着三代人的记忆。
原来，一碗薄荷粥煮的不只是祛暑的汤水,更是一碗时光的清凉。
