夕阳西沉，最后一抹霞光恋恋不舍地抚过窗棂，她抬起头，望着窗外渐渐模糊的天际线，又低下头，手中的笔在纸上游走，沙沙作响，像蚂蚁在夜色中啃噬寂静,她叫谭宁。
夜来了，办公室的灯一盏盏熄灭，最后只剩下她头顶那一盏，像一只倔强的萤火虫，在黑暗的海洋里闪烁着微光，她揉了揉酸涩的眼睛，指尖碰到了茶杯，冰凉的触感提醒她，时间早已在不知不觉中滑过了好几个钟头，她站起身，走到窗前，城市的灯火在脚下铺成一条璀璨的河流，而她却像是一个局外人，站在岸边，看着奔流不息的光影,心头却是一片荒芜的寂静。
这样的夜晚，像一场熟悉却又无法摆脱的仪式，夜深人静，孤独与寂静相伴,成为她创作的常态。
她曾在一个剧本里写过这样一句台词：“梦想是刻在骨头上的伤疤，白天它不痛不痒，可一到深夜，就会隐隐作痛。”也许，这就是她这些年的写照，从艺术学院毕业的那些年，梦想的种子在现实的荒原上挣扎，有过掌声，更多的却是无人问津的沉寂，她曾把写满感悟的笔记本扔进垃圾桶，又曾在凌晨三点把垃圾桶里的本子翻出来，拍掉上面的灰尘,继续写下去。
“谭导，你的想法太理想化了，市场不接受。”这是她听得最多的话，她不反驳，只是默默地修改，一遍又一遍，像磨刀石上的刀，慢慢磨去棱角，却从未磨灭心中的锋芒，她是谭宁，一个执拗的、不肯认输的谭宁。
她记得《浮生》首映的那个晚上，电影院里稀稀拉拉坐着不到五十个人，灯光暗下来的时候，她的心也跟着悬了起来，那是一部关于小城裁缝的故事，讲一个老匠人在时代变迁中坚守手艺，台词不多，每一句却都像是打磨过的玉石，沉甸甸地砸在人心上，电影放完后，全场沉默了五秒，零星的掌声响起,像春天的第一阵雨。
当她走到台前鞠躬的时候，她清楚地听见一个小姑娘在台下对妈妈说：“妈妈，那个裁缝爷爷身上的光，和我们楼下做衣服的爷爷好像。”一句话,她哭了。
也许，这就是谭宁一直坚持的意义。“坚持”二字，说起来轻巧，却蕴含了无数不眠的夜晚、被退回的稿子和无人问津的失落，而那份不易,只有她自己知道。
夜深了，她回到桌边，翻开笔记本，上面密密麻麻写满了字，有一页的角落，她用铅笔轻轻画了一盏小小的煤油灯，那是她童年记忆里的东西，外婆家昏黄的灯光，温暖，安静，却从不熄灭，她在灯下写完了最后一个剧本,那部让她站上国际电影节颁奖台的剧本。
她抬起头，看着窗外，灯光渐渐稀疏，万家灯火缓缓融入夜色，像一曲终了时的余音，越来越轻,越来越远。
故事，大多发生在深夜。 一个叫谭宁的人，在灯火阑珊处，用笔尖划破了黑暗,留下了一地的星光。
