我常常觉得,占卜是一件奢侈的事。
不是因为金钱，而是因为勇气，当一个人敢于拿起塔罗牌，或是翻开易经，又或是掷出那三枚铜钱的时候，他其实是在向未知发出邀请，他站在命运的悬崖边，探出身子，向深渊里喊话，然后等待着回声——那回声，可能是希望,也可能是绝望。
而我,已经做了很多次这样的尝试。
最初的那一次，是在一场大战之前，说是大战，其实也不过是我人生中一次重要的选择罢了，那时的我还年轻，以为所有的选择都通向光明，以为只要足够虔诚，命运就会给我一张好牌，我关掉房间的灯，只留下一根蜡烛，用颤抖的手洗着那副还带着油墨味的塔罗牌，一张张翻开，正位、逆位、正位、逆位……像是某种神秘的密码，在我眼前展开，我解读着它们，像是第一次识字的孩童,对着课本一个字一个字地念出声来。
那一次，结果不算太坏,于是我开始相信了。
后来，每当遇到逆战——那些与我意愿相悖的困境，那些我必须咬牙硬撑的时刻——我就会再次求助于占卜，我把塔罗牌放在枕边入睡，在午夜的梦中等待启示；我在手心里画着代表好运的符号，在推开那扇沉重的大门之前闭眼许愿；我用三枚硬币在纸上画着交错的线条,试图从老子的智慧中找到出路。
时间久了，我积攒了一叠发黄的占卜记录，它们像是我和命运之间的书信往来，一封我写,一封命运回。
我渐渐发现一件奇怪的事：这些记录里，有的应验了，有的却差之千里，那些我以为的“大凶”，后来竟成了转机；那些我欣喜若狂的“大吉”,最终却让我尝到了苦涩。
我开始怀疑占卜，开始怀疑自己,开始怀疑所有看不见的力量。
直到有一天,我遇到了一位占卜师。
那是一个黄昏，街角的旧书店里，一个戴着圆眼镜的老人在收银台后看着一本满是灰尘的书，我走进去，无意中聊起了占卜，他笑了笑，从抽屉里拿出一副看起来比我年龄还大的塔罗牌,非要给我占一卦。
我告诉他,我不信了。
“我知道，”他说，“但你仍然想知道。”
他洗牌的动作很慢，像是在抚摸每一张牌的质感，他翻了第一张牌，看了看，又翻了第二张，第三张……他把牌摊开,看了很久很久。
“你每一次占卜，”他终于开口说，“其实都问的是同一个问题，对不对？”
我愣了一下，我意识到他说的是对的，无论我用什么方式，什么语言，多少次地反复占卜，那个深埋在心底的问题，其实从未改变过：我该不该继续走下去？
“你希望占卜告诉你：坚持下去，没错的。”老人摘下眼镜，看着我，“但你知道吗？占卜从来不能告诉你要不要走下去，它只能告诉你，如果你走下去，你会面对什么。”
我沉默了，命运从未出手相助，它只是静静地站在那里，看着我自己做选择，然后承担后果，而每一次占卜,不过是我给自己的一颗定心丸。
那天晚上，我回到家，翻出所有的占卜记录,准备把它们扔掉。
但我的手停在了半空中。
它们见证了太多——那些我辗转反侧、提心吊胆的夜晚；那些我明知山有虎、偏向虎山行的勇敢；那些我不甘心、不认命、不服输的倔强，它们不是我与命运通灵的证明,而是我与自己对话的记录。
我重新把那些纸放回了抽屉里。
后来，我不再频繁地占卜了，当逆战再次来临，我会站在那扇门前，深吸一口气，然后自己做出决定，偶尔感到不安时，我也会轻轻地拿起塔罗牌，就像是问候一位老朋友，我不再问未来，而是问现在——不是问命运会怎样,而是问自己准备好了吗。
占卜，原来不过是一种勇气，不是窥探未来的勇气，而是直面现在、拥抱未知的勇气，逆战时的每一次占卜，都是我们在说：我知道前路艰难,但我还是想知道该怎么走下去。
所有的答案，都长在我们的心里，而占卜,不过是让我们看见自己的眼睛。
