祖母临终前，从枕头下摸出一个蓝布小包，郑重地放在我手心，我打开一看，是一块通体莹白的玉佩，雕的是出水芙蓉的样式——正是她念叨了一辈子的“一品玉”。
“当年你祖父下聘时，亲手给我戴上的。”祖母的声音微弱却坚定。
这块玉陪她从战火中逃过难，在饥荒年代换过粮，最终又回到她手上，那枚小小的玉佩，藏着她一生的牵挂,也藏着一丝我从未察觉的遗憾。
祖父与祖母成婚于1937年的春天，那时因战乱，家里值钱的东西都在逃难途中丢失，唯独这块一品玉始终贴身戴着，祖母常说，祖父在奔跑时，手一直紧紧按着她的腰,护着那枚玉。
祖父去边疆那年，将玉佩一分为二，自己留了带“福”字的那半，他说：“等太平了，我来对玉认人。”可祖父再也没回来。
祖母独自抚养父亲长大，每年只拿出一半玉佩，对着月光摩挲，邻居们劝她，把玉卖了换些活钱，她摇摇头：“这玉，是等人用的。”
几经周转，我联系上了祖父在边疆一带的后人，对方的祖父,据说也留下了一半玉。
见面那天，老人颤巍巍地掏出半块玉，两块玉拼在一起——严丝合缝——“福”字纹路一条不多,一条不少。
“爸没等到回来，但他交代过，找到另一半玉的人家，就是亲人。”
祖母没等到这个消息，但我想，她其实早就知道了什么，才总对着月光,把半枚玉佩贴在心口。
那年冬天，祖母走得安详,嘴角带着一丝我从未见过的笑。
一品玉，终究合在了一起，它的纹路里，藏着破碎又圆满的人生，原来最珍贵的，从来不是玉本身，而是有人在最深的黑暗里,仍为你守着那一点光。
