我提着它回家,塑料袋勒进手指，它沉甸甸的，仿佛装着一整个热带，到家时，妻子皱眉：“又买榴莲？”女儿却跑来，围着它转，说像一只穿盔甲的小怪兽。
晚饭后,我把它放在桌上，用刀尖沿纹路轻轻一撬，壳裂开，浓烈的香气猛地涌出，像潮湿的夏夜，像发酵的甜酒，也像某种不容拒绝的拥抱，妻子捂住鼻子，女儿却欢呼，金黄的果肉卧在壳里，一瓣一瓣，柔软得几乎要化开。
我们围坐着吃,第一口，女儿皱脸；第二口，她眯眼；第三口，她抢走了最大的一瓣，妻子远远看着，终于也尝了一小口，说：“好像也没有那么可怕。”父亲放下遥控器，讲起他年轻时在南方第一次吃榴莲，被工友笑说“不会享福”，原来一只榴莲，竟能打开一家人的话匣子。
夜深了,桌上只剩空壳和几粒核，房间里仍有淡淡的余味，不肯散去，我忽然觉得，有些人和爱就像一只榴莲：外壳坚硬，浑身是刺，气味霸道，令人退避；可若愿意耐心靠近，轻轻打开，里面却是金黄柔软的甜。
一只榴莲,不讨好所有人，它只是固执地，把自己藏好，再等待一个懂得的人，把它打开。
